Росіяни не здаються!… – Ярмарок Майстрів

У всіх нас було різне дитинство.

Але ті, хто як і я, народився ще в радянський час,

пам’ятають подібну ситуацію.

Коли тобі загадують «по-чесному» важку загадку:

ти морщиш чоло,

чешешь в потилиці,

видаєш багатозначне «эээээ…»

Нічого не допомагає.

«Ну! Здаєшся?!?!» — радісним голосом запитують тебе.

І ти, вже шморгаючи носом, але з гордо піднятою головою заявляєш:

«Росіяни не здаються!»

* * *

Чотири дні сиділи без холодної води…

З-під крана — крутий окріп…

Картина маслом: я в діелектричних рукавичках мию посуд Русские не сдаются!... – Ярмарка Мастеров

На кухні як в парильні, вікна запітніли.

Балкон заставлений різношерстими ємностями з окропом.

Студим Русские не сдаются!... – Ярмарка Мастеров

Сильно страждає кіт, звик пити крижану воду прямо з-під крана…

Филимон Сергійович тусується біля ванної, жалібно дивиться в очі кожному, хто входить-виходить з відрами і каструлями…

«Моня, дорогий! Немає твоєї улюбленої водички, розумієш?» — в який раз говорю я коту, наливаючи в миску покупну питну воду… «Ну, пий ти! Лишенько моє!»

Під кінець першого дня кіт здався і приречено хлебтав, що пропонували. Після цього годинами сидів на підвіконні і сумно дивився в вікно…

А за вікном, що називається «до купи», для підняття бойового духу: дощ зі снігом і гряяяязь…

Син прийшов із школи…

Ай, молодець!

Запнувся і плазом гепнувся в жовтневу сльота усіма частинами тіла, разом з сменкой і папкою для ІЗО. Ранець не постраждав, бо на спині… Штани, рукавички, куртка… А, води немає… Русские не сдаются!... – Ярмарка Мастеров

Пішла в магазин.

Маренні і думаю про життя: ну, будь растакого?!?!?

Попереду мене — бабуся: в одній руці тростинка, інший тягне за собою візок на коліщатках.

Наздоганяю. Пропоную допомогу.

Бабуся посміхається у відповідь, передає мені візок і бадьоро біжить поперед мене, показуючи дорогу.

— О, як Ви швидко бігаєте! — дивуюся я.

— Ех, люба, це хіба спритно? Ось як я на своїх ногах бігала: не наздоженеш!

Зупиняюся, як укопана.

Тупо дивлюся на неї: ноги як ноги… в чорних поношених черевиках типу «прощай молодість»…

«У мене свої ноги тільки до щиколодок, а там — протези», — сміється вона, побачивши моє здивування.

Йдемо.

Вона розповідає, як багато-багато років тому зимовим вранці поспішала на роботу.

Темно ще. Сніг. Вітрисько.

На трамвайних рейках підсковзнулась, впала…

Водій трамвая теж людина… З ранку не виспався… Хуртовина…

Потім довго лежала в лікарні… Операції… Протези… Заново вчилася ходити…

— Тяжко Вам… — приголомшено кажу я.

Вона зупиняється, дивиться на мене з посмішкою і видає:

— Знаєш, я кожен день Бога дякую. Розумію твоє здивування… Ти думаєш: за що? А за те, що тоді жива осталась. Тільки ноги втратила, а могла голови позбутися, як у Булгакова, пам’ятаєш? І доктора мені попалися хороші — виходили. Протези мені зробили. І бігати я на них навчилася спритно, як ти кажеш. І діти в мене, і онуки. І кожен день Бог мені посилає добрих людей. Сьогодні ось тебе прислав…

— Ви молодець, не здаєтеся… — кажу я, бо просто не знаю, як сказати по-іншому.

— Так, яка я молодець… А, здаватися нам ніяк не можна. Забула, чи що? Росіяни не здаються!

* * *

Повернулася я додому під великим впечателением.

Звичним жестом вдягла червоні діелектричні рукавички, відкрила гарячий кран…

Пролунав шиплячий звук… Води не було… З холодного вже навіть не шипіла… Помацала батареї: ледь теплі…

У аварійці пояснюють: трубу на трасі поміняли, а коли стали закопувати — екскаватор зачепив ковшем трубу гарячого водопостачання, зараз бригада працює. До ночі чекайте всю воду і опалення знову включать.

Зняла рукавички, підійшла до вікна.

Кіт повернув на мене голову, як би кажучи:

«Приєднуйся, будемо чекати. Адже здаватися нам ніяк не можна. Забула, чи що? Росіяни не здаються!..»